Ideje lett volna egy ilyen szónak.
Holnap, holnap és holnap,
Napról napra ebben a kicsinyes tempóban kúszik,
A rögzített idő utolsó szótagjáig,
És minden tegnapunknak megvilágosodott bolondjai vannak
Út a poros halálhoz. Ki, ki, rövid gyertya!
Az élet csak egy sétáló árnyék, egy szegény játékos
Ez feszíti és idegesíti az óráját a színpadon
És akkor már nem hallható:ez egy mese
Egy idióta mondta, tele hanggal és dühvel,
Semmit sem jelent."